O meu Monte dos Vendavais

Eu vivo na província da paisagem

Na encosta do monte onde os Santos pernoitam no seu topo

Onde as

clandestinas

casas da antiga aldeia

são violadas na sua fealdade pelos emergentes prédios de rendas astronómicas

Onde as linhas de alta tensão

cruzam a localidade inclinada

e os seus postes metálicos servem de adorno central às rotundas toscas e abandonadas

na incauta circulação automóvel

as trepadeiras reclamam para a mãe-Natureza

a electricidade forasteira e invasora

É certo que lá em baixo no vale

jaz plácido e acolhedor

o hipermercado contestado

e as suas lojas entreabertas

mas aqui

o Horizonte é um Pico

pejado de putas e sodomitas

vislumbrados na esquina

à sombra do Bairro Social camarário

de tal forma abjecto

que é ele próprio enlapado

por ilegais barracas de tijolo e cimento

Aqui

as ruas são uma tapeçaria de tosca calçada cinzenta

e asfalto ondulado

Aqui

a chuva não sendo uma constante

as suas poças a adornar o soalho

saúdam

ininterruptas

os incautos à porta da colectividade dos trabalhadores

Ontem

a noite foi recebida com os ventos

como vagas de contra o paredão da encosta do monte

e assim permaneceu durante todo o dia

aquele silvo que nem estática num rádio

aquele ribombar do ar gélido

aquele vendaval aflito

a comprimir os nossos corpos unos

contra a intempérie de vozes e o chilrear exterior

A minha mímica debaixo deste tecto apodrecido

apaziguada pela tua férea vitrina

na caverna do nosso ninho